O que interessa aqui não é a vítima, mas a sobrevivente.  A que é capaz de se defender, erguer, insistir, não desistir, montar o candeeiro, desmontar a estante, virar a cama com a força toda e o corpo a tremer. Cair de cima, bater com a cabeça na pilha de livros e o coração aos saltos. Rir. Continuar.  Enquanto arrumo como sempre fiz, enquanto me canso e verifico se o que fiz está certo, enquanto leio, sentada no chão, enquanto o televisor me acompanha nas imagens, sons, enquanto bebo água, água, água, enquanto isto tudo e ainda mais, espero pela justa avaliação de uma vida que já vai longa.
Ah, diz a rapariga, mas não parece estar nos sessenta. É verdade que não parece, vem da genética, da mãe e da música, humor e da miúda que nunca deitei fora. Não confundir com adolescente que sempre o adulto adolescente me pareceu ridículo. A adolecente foi à vida. Falo de criança, a mesma criança  que desmanchava brinquedos para os ver por dentro, e via e montava, remontava. 
Foram anos estranhos, quase perdidos e alguns completamente gastos.. Dias muito parvos entre pessoas com esquemas, dedicadas aos contactos e à imbecil, pobre existência encostada.  
No meu saco de irregulares quadradinhos encarnados, pele de búfalo, o meu mais amado saco do Rui que afinal me pertence, misturam-se alicates com anéis e brincos, um pequeno 
martelo menos pesado que o anterior. A fita métrica, os  phones iPhones, cadernos, um livro, canetas, as minhas chaves, as minhas chaves inglesas ou sextavadas. Ando com aquilo
sem dar por nada. Com a Grimes dança-se, digo, eu danço descalça como se estivesse sozinha que não estou. Ele há tanto mosquito a alimentar-se do meu pobre corpo. 

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Aguardo, pois, pela justa avaliação de uma vida.

Aguardo, pois, pela justa avaliação desta vida com a ajuda de quem muito bem me conhece.  Grata.